La tombe de Jim

Certaines nuits, je rêve que je m’allonge sur la tombe de Jim Morrison. Mes oreilles ont découvert sa voix à l’âge de 16 ans et c’est par mon sexe qu’elle a pénétré. J’étais en voiture. L.A. Woman envahissait l’habitacle, et Jim a entamé sa litanie du mister Mojo. « Mister Mojo Risin ». Ces paroles et la voix de Jim ont pris possession de moi.

Plus tard, j’ai appris qu’il était enterré au Père-Lachaise. On m’a raconté que des filles se jetaient sur sa tombe, embrassaient le marbre, le recouvraient de leurs sous-vêtements et de leur rouge à lèvres. Lorsqu’on m’a dit que certaines femmes avaient déterré le cercueil pour prendre Jim dans leurs bras, j’ai décidé de me rendre au Père-Lachaise. C’était un jour d’été. Je crois avoir choisi un après-midi ensoleillé pour me garder d’enrober l’escapade d’un halo romantique automnal.

Une fois devant la tombe, j’ai imaginé ces femmes racler la terre avec leurs ongles et lécher la pierre tombale à en perdre haleine. Je les ai vues en nombre, en désordre et à moitié nues, des soutiens-gorges roses sur des poitrines et d’autres volant vers la tombe de Jim. Je les ai vues brandir leurs petites culottes sales, et gémir, et crier dans la fougue de leurs sanglots.

Je rêve souvent que je me couche sur la tombe de Jim Morrison. J’ai peur de la mort, j’ai peur de me décomposer dans un cercueil. Dans mes rêves, je meurs à 27 ans, comme lui, allongée sur sa tombe, mon sexe sur le sien, ma bouche dans ses cheveux.

J’ai eu 28 ans il y a quelques jours. Je ne sais pas si je retournerai au Père-Lachaise.

Vanessa Gustaw

 

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